La feuille d'automne a percé le mystère,

Libérée, elle s'abandonne à la terre.

Je ne suis qu'un livre d'images,

C'est le vent qui tourne les pages.

Pourquoi reprendre la plume,

Autant, souffler sur la brume.

Sous le voile de l'ignorance,

Vision claire des apparences.

Ne cherche pas dans les mots,

Ce qui se trouve bien plus Haut.

Sans se soucier des plus ou des moins,

Paisiblement être le témoin.

Prendre le vent par la main

Et vivre sans lendemain.

Où se porte ton regard,

Là t'invite le Hasard.

Quand le silence même se meurt,

Apparaît la terre du Coeur.

Jeter les clefs de la passe sans porte

Et danser avec les branches mortes.

Sauter du mât dans sa nature ultime

Et rebondire jusqu'au sommet des cimes